«Отец переводил много чужих книг, помогал с редактурой текстов, со сбором и компоновкой материалов, а вот свою собственную книгу написать не успел». Так начинается предисловие книги, изданной родными Серика Смагулова – известного в регионе журналиста, главного редактора нашей газеты, трагически покинувшего этот мир в октябре прошлого года. В издании под названием «Увлекателен этой жизни мотив…» собраны стихотворения, очерки и прозаические наброски, принадлежащие перу Серика Зайкешовича, а также его статьи, опубликованные в газетах региона в разные годы его жизни. Экземпляр книги, которой ее автор, безусловно, гордился бы, теперь хранится в нашей редакции.
Практически никто в коллективе, несмотря на то, что немало проработали вместе, не знал, что Серик Зайкешович пишет стихи и прозу. Он был очень скромным человеком. Лишь однажды в редакции обмолвился о том, что после выхода на пенсию хотел бы заняться литературой и написать книгу.
В предисловии к изданию об этом говорят его дети: «Идей и задумок было предостаточно – за почти сорокалетний период работы в журналистике накопился солидный багаж, да и собственного жизненного опыта хватило бы, пожалуй, не на одну книгу. Но все его творческие планы, к большому сожалению, так и остались нереализованными. Слишком многое отвлекало – каждодневные заботы, хлопоты, вопросы, требующие безотлагательного решения, – а писательство все откладывалось на потом, ото-двигалось на задний план.
Возможно, знай он, сколько ему отведено, не растрачивал бы себя по мелочам, а сосредоточился на самом важном и значимом. Но мог ли он предвидеть, что не суждено дожить даже до пенсии?».
Сегодня мы предлагаем нашим читателям несколько стихотворений Серика Смагулова. Хочется думать, что их высоко оценят не только родственники и друзья автора, но и люди, не знавшие его лично.
Весенняя улица
Улочка-транспортер
Швырнула
В глаза и уши
Краски и звуки.
Тополь тонкие
Руки простер,
Клейкую зелень
На солнце
Робеюще сушит.
Из транзистора
В «Жигулях»,
Полном сонных
Ночных гуляк,
Итальянские голоса:
«Феличита, феличита…»
Сбоку вдруг,
На испуг.
«Тра-т а-та-та-а»,
Тьфу ты!
Это мальчишка
Старой ограде
Ребра
Пересчитал, пересчитал…
Стекол
Бликовым серебром
Щурится
Соседский дом.
Нараспашку
Железо ворот –
Грохот и гром.
Чудище-трактор,
Рыкая зверем,
Грузно сминает
Дорожный песок.
Из динамиков
Лавиною музыка,
Дробная, гулкая,
Бьет в висок.
Девушка модною
Куклою
Куда-то неспешно
Идет,
И эта весенняя улица
Ей очень
Идет…
Дождь
Сон обволок,
Погрузил в вязкий кокон.
Зной полуденный
Апогея достиг…
Но обрушился мир
В тот же миг,
Дробью дождь
Хлестанул
В перепонки окон.
…Это была гроза.
Рокотало взаправду в небе,
А ему сквозь сон казалось –
Это женщина двигает мебель,
Выжимает тряпку
С шумом и плеском,
Хмурит глаза, швабру роняет,
Как молнию, с треском.
…Это была гроза.
Дождь стоял у набухших
Штакетин,
Ручейками сбегал по кювету,
Гроздья капель продрогших дарил,
Поправляя мокрую прядь,
Торопливому ветру.
Омывая каждую пядь,
Сделал дорогу блестящей…
Друг! Просыпайся, проснись!
Сонные дни подытожь .
Жизнь – короткое счастье
В этот солнечный дождь.
Апрель
Апрель завьюжил в стиле ретро,
Дворы гудят, как ямы оркестровые.
Оглушены дома прелюдией ветра,
Где ноты все подчеркнуто суровые.
Драп черных луж, как занавес на сцене,
Гофрирован бегущей, быстрой рябью.
Природы партитуру не оценит
Лишь тот, кто свыкся с жизнью дряблой.
Нет, надо выбраться из пустопорожних комнат,
Уйти от глаз, плывущих мимо скользкой рыбою.
Иллюзии забыть в углу укромном
И встать под ураганные порывы.
Пусть ветер-спринтер брызги взметывает,
Бросает в дрожь холодная вода.
Ты зиму пересек, как море мертвое,
А до весны уже – рукой подать.
Так бывает…
Так бывает:
Взбунтуется кровь онемевшая,
Разрывая сплетения прожитых лет.
Меркнут истины, власть над тобою имевшие,
Рухнут прошлого остовы,
Прошлого – нет!
Так случается
Среди света и тьмы,
Пока маятник жизни
Качается,
Умираем и рождаемся
Заново мы.
